Уже давно покупаю лекарства в одной аптеке. И аптекарша там одна и та же. Набор препаратов   тоже привычный – от горлоноса, от живота, для сердца, для иммунитета и еще всякое. А в  начале лета я всегда покупаю трихопол. Кто не помнит, это такие таблетки от нехорошей болезни, которая передается сексом, трихомониаз называется. - Мне, пожалуйста, пять пачек трихопола, - громко кричу я в аптечное окошко. – Нет, лучше шесть. Вдруг не хватит и  получится, как в анекдоте про дурака, которого пошлешь за  бутылкой, он одну и принесёт. Аптекарша на шутку не реагирует и не дрогнув лицом, подаёт снадобье. Беру таблетки и, ухмыляясь, чешу к выходу. Да, народ, да, лечиться иду. В мои-то годы. Эта история повторяется, наверное, уже лет пять. Всё то же самое – пять трихопола, одна моя шуточка и неизменно невозмутимая аптекарша. Мне хочется думать, что она думает, что я странная женщина и извращенная старая блять, каждое лето ухитряющаяся цеплять трихомоноз. Но её взгляд ничего не выражает. В этом году я зашла в аптеку позже, чем обычно, в середине июля. - Мне, пожалуйста,  трихопол! - Как всегда, пять? Или шесть? - спросила аптекарша. - Нет, в этот раз... -Я сделала паузу и выпалила: В этот раз десять! У меня их сейчас ещё больше И зачем-то глупо хихикнула. Аптекарша послала мне ехидную улыбку во  взгляде: - А вы не пробовали хотя бы препарат поменять? - Нет, от чёрной пятнистости мне  лучше всего  трихопол, - торопливо  уверила я. - От чего, пра, пра ...стите? - заикнулась аптекарша. Она никогда не выращивала розы. Она не знала, что их спасают трихополом. Теперь она про это узнала. И что я не плять. А какой был роскошный имидж. Что бы еще такого купить...