В жопу ждать весну - я надел пальто уже вчера. Пальто - уникальная одежда. Как только оно ложится на плечи - хуяк и ты Печорин. В глазах презрение ко всему миру, на боку - сабля, в анамнезе замужняя барышня, которую ты трахаешь, не слезая с коня. Пальто заставляет распрямляться спину, убитую десятилетиями сидения за компом, голос становится твердым и усталым. При ходьбе слышится хруст французской булки. Бонусом - ты не утыкаешься в телефон в курилке. Ты стоишь, глядя сквозь людей. Потому что они - рабы системы, а ты едешь на лошади, перед тобой бегут негры-разведчики, а из-за спины Гумилев спрашивает, осталось ли у тебя что-нибудь в табакерке. Более того, пальто незаметно влияет на окружающих. Спустившись вчера выкурить сигаретку, я остановился около двери. И стал невольным слушателем истории, рассказанной бородатым мальчиком в узких джинсах. История заключалась в том, что он и его друг изрядно выпили и сняли в кабаке аж двух телочек, с которыми забавлялись до утра. Только, разумеется, не так лаконично и грамотно, как изложил я. Я бы даже сказал, что рассказано было чересчур красочно и эмоционально. Мальчик докурил быстрее меня и пошел к выходу. Подойдя ко мне, он попытался протиснуться, но места было слишком мало. Он посмотрел на меня, на свои незашнурованные кроссовки, снова на меня. Стушевался. И выдавил из себя: - Разрешите пройти? - Извольте, сударь, - бросил я и затушил сигарету. Скайльд