*** Муж – в обмороке... Порезал на кухне палец. Жены нет, дОма – один Артём. Кровь хлещет. Сначала я пытался ее отсасывать и даже подумал, невпопад, конечно, как тяжело жилось графу Дракуле, потому что вкус был не мишленовский... Потом стал зализывать, также безуспешно — позвал профессионалов, но кот Семён брезгливо отвернулся. Наконец, одной рукой я вывалил на стол домашнюю аптечку. Артём услышал из детской шум и спросил, что у меня случилось. Ничего, ответил я. Успел оценить своё предсмертное мужество и вылил на рану пол-флакона йода, затем лакернул зелёнкой. Я поплыл: показалось, что теряю сознание... Между бинтом и обновлением завещания выбрал "побороться": отмотал бинт, метра этак три, начал наматывать бинт на палец. Вспотел, хотя не исключено, что и от наматывания, да и пот был не холодный (я трогал). Никак не получалось отрезать бинт левой рукой. Хорошо амбидекстрам (кстати, первый случай, когда это слово пригодилось мне в жизни). Вскоре я понял, в чем моя проблема: ножницы были из набора детского доктора, Артём зачем-то подкинул их в аптечку, видимо, из благих побуждений, для усиления. Я разорвал бинт зубами, прикусив обе губы зараз, но с этим после... Завязал тройной морской узел (вычитал у маринистов). Прилёг в обморок... Пришла жена. Я выдал ей хорошо отрепетированную речь про то, что, когда муж при смерти, её каждый раз нет дома. Она пыталась переставить две части этого тезиса местами, я не позволил... Для вкуса добавил своё любимое пассивно-агрессивное «как всегда»  – оно любому срачу к лицу... — Давай посмотрим, — наконец, сказала жена правильные слова. — Присядь, а то вырубишься, — предупредил я, — море крови. Жена размотала бинт. А где рана, спрашивает. Чёрт..! Нет-нет-нет-нет-нет.....! Это ж теперь на десять лет семейной жизни мемов...! Я забинтовал не тот палец. Едва заметная царапина скромно краснела на соседнем…))) © Олег Батлук